Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
05:14 

Два конца от кольца

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Два конца от кольца, без детей, без молитв, без изъяна. Что мне с этой любви? Триста пут, соли пуд, ну или что там у нас по плану… Наша жизнь как прогнившая жердь, как струна нагишом, заржавевшая старая плаха… Когда в моей жизни все идет хорошо, то тебе направление - на хрен. А если где-то саднит или режет, стянет вдруг ребра, если тоска загибает и клонит к земле, бросается коброй… Ты приходишь, пиковый король, нежно спросишь: «Ну, скажи, где болит?» Я отвечу: «Свали!» -прижимаясь к твоей груди.

Чашка чая, горячего, с привкусом боли. Ты так меня любишь, скажи, что даже чай теперь солишь? Встав на мысочки, носочки, цыпочки, ниточки, руками тебя – как путами, время –минутами. Родинки, пальчики, прикосновения, тихо, внимательно…
- Ты бы простил, если я у тебя бы сейчас попросила прощения?
- Мой Одуванчик, все завтра, все завтра, родная. Сегодня это не обязательно.

(экспромт)

@темы: ни о чем, мои стихи

04:03 

Эмоциональная проституция

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Писать пронзительно-искренне – страшно. Так препарировать свою душу, кромсать мысли, иссушать сердце - это еще надо уметь… И вот туда, ВНУТРЬ, после вскрытия, заглядывают чужие глаза и видят то, в чем даже себе признаться сложно…

***
Открываю свой дневник и снова пишу, (насилуя) редактируя свои мысли под нужный сюжет. «У меня все хорошо…» Курсор настойчиво мигает, ждет продолжения. «Хорошо…» Да. Очень. Очень хорошо. До стона с губ. (Смеюсь…) Письма, письма от тебя. Вуаля, милый. Похоже, ты по мне мало скучаешь. Сегодня я устраню эту маленькую погрешность. Ты считаешь, что знаешь меня. Это – результаты моей эмоциональной проституции. Морального порно. Нет, даже хуже. Что ж, давай на чистоту?

читать дальше

@темы: невоображабельно, ни о чем

03:59 

Паразиты социальных сетей

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Даже в Интернете каждый человек уникален. Но одни уникальны своей открытостью, другие - искренностью, третьи – нравственной чистотой, другие – чем-то еще… Однако есть люди, которые уникальны только своей низостью и отрицательностью. Я называю их коротко – паразиты. И такие люди очень часто встречаются в социальных сетях. Несколько видов социальных паразитов мы сегодня с вами рассмотрим – и будем называть вещи своим именами, без прикрас.

читать дальше

@темы: ни о чем

01:12 

Любовь

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
А ведь знаете, какая интересная штука... Та самая, о которой я забыла... Знаете, как легко определить, любишь ты человека на самом деле и если да, то на сколько сильно? Сейчас расскажу, но сначала предисловие...

Любит человек далеко не один раз за свою жизнь. Влюбляться, так, что клочья будут лететь, он может и каждую неделю. Любить - спокойно, трепетно или до сползаний по стенке - вполне себе раз десять-двадцать. А вот настоящая любовь вряд ли встретится больше двух раз за жизнь. И второй раз возможен только после полной утраты первого.

Я не верю в такое понятие как "вторая половинка". Нет, человек рождается целым, с цельной душой. Просто мы - как части мозайки с острыми углами, кто-то нам подходит идеально, кто-то кое-как. читать дальше

@темы: ни о чем

01:04 

Когда-нибудь нам все аукнется.

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Когда-нибудь нам все аукнется. Все наши действия, слова, поступки и промахи, победы и поражения. Жизнь иногда хуже бумеранга - она не только возвращает нам наши дела, но и делает это в тройном размере - если дела плохие.

***
читать дальше

@темы: ни о чем

21:38 

Да что мне руки твои?..

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Да что мне руки твои, от которых тепло и сладко, если места мне нет ни на сердце твоем, ни на пальце? Если жизнь – череда из постели и денежных знаков, если чувства, корчась, сдыхают на мокром асфальте? Если ты по мне больше не куришь, не травишься алко-, если нежность устала сбивать сапоги без причины… Тогда лучше наверно, как бы не было больно и жалко, мне тебя оторвать, отпустить, мой любимый мужчина?

Только как пересилить себя, не уверовать в Чёрта, подвести все черты и остаться к тебе безразличной? Я к тебе так хочу…всё сильней и сильней отчего-то… Эта тяга давно уже стала привычной/привычкой. Где-то теплится день, бодрой рысью несется Европа, а у нас в жуткой тьме во дворах жгут костры, греют руки. Только здесь у меня своя личная знойная пропасть – в ней пол сотни причин черной пастью грядущей разлуки.

Как же мне отпустить, оторвать от себя половину, если вырвать придется отчаянно, сильно и с корнем? Я тобою дышу, мой единственный, первый мужчина. Я тобою живу – потому отпущу и запомню Каждый жест, каждый взгляд, и шаги за углом переулка, и залягу зализывать рану в своей конуре, чтоб не сдохнуть облезлым, никчемным, ненужным окурком у больного ночного костра в тупиковом дворе.

@темы: мои стихи

11:23 

Ну как же тебя не любить?

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Ну как же тебя не любить, когда я тебя – по лицу, а ты меня – поцелу…? Кто придумал эту игру, эту суку-плеть, эту нежность-медь? Ну как же тебя не искать, как тебе не звонить: «Я без тебя умру!» - «Я приеду тебя хоронить!» …Но ты на меня взглянул, и мне вновь захотелось жить.
Да я лучше глотну отравы, чем проглочу слова! Пусть твои льются щёлочью, ядом, но я же умею терпеть. Будь ко мне близким, будь рядом – и мне нечего больше хотеть.

А ты все давишься этим признанием и все просишь «владеть собой». Но к чему мне самообладание, если владеть я хочу тобой?
Ок. Я могу молчать. Молча в тебя смотреть. Раз хочешь, давай играть в эту суку-плеть, в эту нежность-медь, и друг-другу врать и других терпеть. Вот, вчера о тебе не помню, а сегодня ты вновь воскрес – любимым номером телефона, короткой сладостью смс.
Ну скажи, как же мне не скучать??? Научи не скучать по себе. Ты в щеку целуешь – и словно Бог прикоснулся к моей щеке. Когда ты ласково гладишь рукою по волосам – тут уж я, мой родной, прикасаюсь к твоим небесам. Это банально и просто – ну ты смотри: я давно уже каплей сомнений живу у тебя внутри, сгустком энергий, тенью твоих ресниц. На ладонях твоих – мои линии жизни переломом сухих границ, дрожью губ, легким овалом лица… Ты все еще хочешь быть груб, продолжая играть в подлеца?

А мне просто хочется в твои руки без объяснений и оправданий, без смеха и перца. Я тебя наверно просто достала? Жаль, не до сердца. Все эти проходные девочки, хлебные мякиши, катышки, пышки вокзальные, «переходящие знамени», - это не важно все, правда ведь, ты все равно в моей ракушке, на медленном пламени. Что мне эти старлетки, нимфетки, сладкие губки, если на мой звонок ты через пять секунд берешь трубку? Если я каждый раз теряюсь слегка, когда ты, прощаясь, бросаешь: «Пока!», если ты меня разобрал, развязал до последнего узелка?

Ну и как тебя после этого не любить, если сотни лиц отодвинуты в сторону? Если «Я не ревную, я случайно разбила ей голову!» - а на самом деле - отчаянно? «Я люблю тебя…» «Ты чего?» «Извини, я нечаянно». Всегда безо всякого повода, без формальностей, верю – тому концу провода, виртуальности, твоим неизвестностям и банальностям. Мне бы амнезию, внутреннюю атрофию, словесную анемию, ведь стихи лишь тебе, но их читают другие…

Чувства затерты до дыр, сам ты давно б/у. Только посылы к черту – все, что приходит на ум. Но все таки я люблю. Без пафоса и без дыма. Без диких плясок и ненужных слов. Без междометий и оков, провальных дел и пантомимы. Бьется в тебе давно мой второй пульс, душевный импульс. Я твоей любви добьюсь, мой плюс, или уйду в минус, на притяжение ринусь, либо шагну в окно.

Ну как же тебя не любить, если ты – нерастраченный воздух?
Просто, пожалуйста, будь. Просто живи. Ты же знаешь, что это просто.

----------------------------------------
(сумбур, набросала в перерыве минут за 15...)

@музыка: Би-2 и Чичерина - Мой рок-н-ролл

@настроение: цинично-статичное

@темы: мои стихи

17:26 

Пора разводить костры

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Вот и все. Что ж, пора разводить костры – я таких наломала дров! Мне уже не хватает слов описать, что болит внутри. Там всё драно и сожжено, будто я напилась кислоты, будто я пригубила яд. Слышишь, как на моей груди оглушительно бьет набат?
Всё в себе. А нутро пожирает ржа. Это проще, чем, чуть дрожа, набирая номер, нервно пуская дым, шептать в трубку: «Как ты? Может, поговорим?» Ты, ни слова не говоря, (это сложно себе представить), приезжаешь: «Привет, родная. Знаешь, я принес тебе много горя. Только скажи, куда мне его поставить?»

Сказать, как я тебя забываю? Когда сильно скучаю, я рисую тебя и глажу, будто чувствую твою кожу, и быть может, случайно сглажу, только этим тебя потревожив… Видишь этот весенний бред? Я наверно слетаю с катушек. Для тебя продала бы и душу, но у меня и души-то нет. Видишь, жизнь идет под откос, воз скрипит на своих осях. Ты смеешься: «Не вешай нос. Тогда уж лучше повесься вся!» Ты, конечно, будешь прощен, чуть «обласканный» сгоряча. «Давай, бэйби, пиши еще! Я пока позову врача! А то у тебя голова явно не на плечах!»

Не чувствуешь?.. Так солги! Клянусь, проверять не буду. Я молча отдраю посуду, будто тарелки – мои враги. И вот же ведь хрен поймешь, о чем ты думаешь на бегу, почему я без тебя не могу, а ты без меня живешь… Ответов на это нет, только голос по проводам. «Ну что, родная, опять у нас все кончено навсегда?» Уже тает последний снег... (Или это мне только снилось?) Но, увы, ничего не случилось. Просто ты стал теперь «как все». Может правда, я забываю все черты твоего лица? Или просто принимаю на веру? Мера есть для всего, только боль не имеет меры. И конец есть всему, только боль не имеет конца. И срок годности есть у всех: человек лишь условно годен. Он, верный своей породе, гниёт от мирских утех.

В голове, задыхаясь и плАча, дохнут в конвульсиях мысли. И всё бы «ныне и присно», но ты по мне больше не дышишь. Пусть жизнь нам в нагрудный кармашек положит до счастья билет, до «не было ничего», да и этого тоже нет… Однажды я стану старше, выше, как антенна на небоскребе, и то, что было когда-то фаршем, срастется заново между ребер. А ты мне пока приснись, я хоть так с тобою поговорю. И там ты, я знаю точно, скажешь мне про «люблю», улыбнешься, чуть-чуть замрешь, как только меня увидишь… …Я знаю, что это ложь –себе. Я знаю, что это финиш.

Это личный мой ад&рай, строчки в губы мне ты внушал. Я тебя обязательно разлюблю, только ты мне, пожалуйста, не мешай? Пройдя мимо, смерть проведет по глазам неухоженною рукой.

Мальчик мой, я могла бы в тебе умереть. Но на кой?

@темы: мои стихи

17:23 

Соль

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Завтра, может, все будет по-другому. Без паскудности прошедшего дня, без стакана рассола, без текилы и соли на твоих запястьях. Но сегодня это было близко, излишне интимно, на грани последней черты моего доверия - слизывать соль с твоих рук и подставлять свои ладони под твои губы...

Наверное, ты хочешь именно этого: стать КЕМ-ТО для меня, чтобы беспрепятственно, безнаркозно вырезать свое имя у меня внутри...а потом посыпать солью и перцем, чтоб побольше жгло и дольше не заживало, нарывало и болело... Или я просто стала параноиком после череды последних досадных или смешных неудач?

Это так непонятно и странно: вот так просто взять и стать для другого человека чем-то бОльшим, чем просто случайная встречная-поперечная. Такое случается наверно раз или два в жизни, когда люди встречаются глазами, а кажется, что душами... Когда за последние часы вы стали друг-другу ближе и роднее самых близких и родных и ты уже невольно ловишь себя на мысли, что вот с ним, с таким человеком, не страшно и жизнь прожить - зацепил он тебя за самые краешки души, и тянет их потихоньку на себя, смешивая твое "внутри" со своим. И ты уже не можешь разобраться, где и чье, что и кому принадлежит... Где его пальцы, а где твои, и почему его ладони путаются в твоих волосах, словно в шелковой паутине, почему руки его давно уже стали твоими руками...

Но внутри роится неверие в реальность происходящего. Нет, дайте мне банку какой-нибудь кислоты, или яда, лучше я буду вымывать, снова вытравливать из себя все инородное и ненужное. Жить с пустотой гораздо приятнее - она не болит и не требует присутствия Его. Ей совсем не важно, как меняют цвет его глаза, или как он усмехается одним уголком рта. А мне вот важно. Меня раздирает на полюсы и полосы, бросает в минусы и плюсы. И эта рвань, она может чувствовать, хочет жить...

Нет, ничего не случится, если тебя не будет. Мир не выключится, солнце не погаснет, лампочка в подъезде - и та не перегорит, чертова эта лампочка.

Только перегорит человек. Истлеет маленьким угольком, скорчится почерневшим остатком на земле...

Нет.
Пока только соль твоей кожи...

@темы: невоображабельно

17:22 

Дилемма, проблема. Душевный рак

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Это не драма. Не моя мелодрама. Не «Мэнсфилд парк».*
Это такая тупая дилемма, проблема, душевный рак.
Мне бы тебя на пол чашки под утро – глаза в глаза.
«Дура, молчи. Мало камней находила твоя коса?»
Вроде не маленькая, не малышка, не бейб, не девочка,
Но сердце заклеено пластырем белым и перечным,
Чтоб не скакало напрасно и вроде без повода,
Чтоб не тянулось к тебе – оголенному проводу.
Это не драма. Не мелодрама. Не «Мэнсфилд Парк»,
Но отчего до крови я сжимаю пустой кулак?
Я не простая. Не сложная. Не дорогая. Не милая.
«Детка, кого там на прошлой неделе любили мы»?
Это не драма. Дымок из простреленной дырочки.
Кто же тебя, дорогая, от выстрелов вылечит?
Да не ебет его, знаешь, твоя эта «лирика».
Лучше ищи для души подходящую клинику.
Это не драма… Да я, знаешь, тоже, не Фанни Прайс.**
Режь на чехлы, на исходник, руби девайс…
А я засыпаю, тебя называя по имени.
Это не драма. Не мелодрама. Просто…люби меня?

*«Мэнсфилд-парк» (англ. Mansfield Park) — воспитательный роман Джейн Остин (1811-13), который принадлежит к зрелому периоду её творчества. Увидел свет в 1814 году.

**Фанни Прайс - главная героиня воспитательного романа Джейн Остин «Мэнсфилд-парк».

@темы: мои стихи

17:20 

А мне сейчас либо он, либо на хуй всё!

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
А мне сейчас либо он, либо на хуй всё!
Видишь, старуха с косой меня на руках несёт?
Голос, содранный до небес, подостывший лёд -
Всё хрипит: "Черт тебя разберёт, черт поймёт!"

А мне сейчас либо он, либо жизнь с нуля.
Как же таких, невозможных, несет земля?
Не дрожит, не скулит, не роняет кресты с могил
На дороги, на души, на лица, по которым он проходил?

А мне сейчас либо он, либо шаг в окно,
Чтоб остаться в безличье дней неизбежным сном.
Превратиться в простого, бумажного змея,
Зацепиться печальным трофеем за фонарную шею.

А мне сейчас либо он, либо только он!
Это простой завет, болевой синдром!
Но я молчу, губы сжав, не звоню и не отвечаю.
Только, Господи, я скучаю, я по нему скучаю...

@темы: мои стихи

17:19 

А у нас всё теперь "прыг-скок"

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Теперь стало модно писать: "Привет. Всё ок. Пока", нормой - смотреть свысока, наклонясь слегка, корчить из себя сумасшедшего дурака, пить зеленый китайский чай, о любви, о косметике болтать невзначай...

Ночью спать, прогибать кровать, и во сне по сто раз умирать, даже не для того, чтобы по утрам воскресать, а чтобы просто однажды не встать, и рыдать, и рыдать, рыдать...

А теперь стало можно к хорошему привыкать, на остановках автобусных засыпать, замерзать, и родным забывать писать. Друзей по именам не называть, и на улицах не окликать, не здороваться и не ждать, умываться и умывать...

Да у нас все теперь "прыг-скок", смсок и писем сток, необъятно-гнилой поток. Мы уже не имеем слов, наш язык - из железных скоб, онемелый, ненужный горб из кровяще-венозных троп.

Утонуть, уснуть в "как дела", "где была", и в ответах "не родила", окунуться в отписки строк, в сигаретно-сердечный смог.

И не вешаться от тоски, когда не видишь в себе ни зги, будто школьница у доски, - бить сигналы и буквы "sos". И какой-то больной матрос, заключенный в свои тиски, собирающий по полу носки, натолкнется на твой вопрос, будто не проходили дни, будто можно еще спасти...

Теперь нет запретов на слова и зевки шире рта, надерзи и уйди, не сказав, что внутри у тебя пустота, что отпущены тормоза, стерты все разделительные черты. Что теперь мы на "ты" - до дна, а потом - с моста. Что потухла твоя звезда, Засела в своем гнилье, погрязла в своем вранье. А ты все в чужом белье приникаешь к чужой спине...

Теперь модно стало писать о "детках" и "бейб", это такой своеобразный ванильный лейбл, двуногий тейбл... Слова стОят холодных губ, вместо сердца - кровавый струп, вместо тела - пологий сруб, без лица, нет ни рук, ни ног... Просто труп.

@темы: мои стихи

06:16 

Нет больше слов, склёваны вороньем, да и они на кой?

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Нет больше слов, склёваны вороньем, да и они на кой?
Все, что хотела тебе сказать, не передать строкой.
Кожа изодрана и лоскуты сброшу фатой на пол:
- Аревуар, девочка-бра, ножкой ступи на стол.
Где же ты есть, маленький Мук, где ты построил дом?
How do you do? Дым очага... Honey, where are you from?
Ночь, алкоголь, сумрачный драйв. Хочешь меня? Держи.
Только не надо меня учить, как мне любить и жить!
Слов больше нет, сожгла все стихи, да и нахуй тебе они?
Режь до крови, и не жалей открытой насквозь руки.
Буду сипеть после второй, песни кричать навзрыд,
После десятой напрочь терять последние страх и стыд.
Ты не гадай на усталой ромашке "умрет-не умрет-умрет"?
Что ты кружишь надо мной, дорогой? Пью. А тебя ебёт??
У тебя есть твоя протеже, милая крошка-блядь,
Ты ей купи золотой поводок и выводи гулять.
Как надоело... Тошно считать всех твоих Магдалин.
Нет, не жалею, сама захотела выпить твоей любви,
Все отдала, всех предала, гордость свела к нулю,
Чтобы однажды солью слизнуть с губ твоих лже-"люблю".
Но эта усталость душит и лижет, мается "быть-не быть",
Когда я успела так невозможно, сильно к тебе ...остыть?
Нет, не хочу больше искать, верить, любить и ждать.
Если мужчине дать право выбора, он будет всю жизнь "выбирать".
- Аревуар, девочка-бра, кланяйся в ножки ему.
И пожалей: ведь это так трудно - по факту всю жизнь одному...
В мачо играть, в стойла хромать, закусывать удила.
И вспоминать, какой же по счету эта...вот эта была?
Только де-факто все это лажа, все же не важно, бля,
Если родился ты под небом когда-то только лишь для меня.
И если тебя наградила природа только сквозной пустотой -
Да не ебет. Не колышет. Не ноет. Я все равно с тобой.

@музыка: Вельвет - Продавец кукол

@настроение: без мата и не скажешь...

@темы: невоображабельно, мои стихи

06:13 

Сорок дней на углях одиночества

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
От звонка до звонка – сорок дней на углях одиночества.
«Аппарат абонента отключен» - как тебе я звоню.
Чашка кофе с утра. Дождь в окно как немое пророчество:
«Я те-бя не люб-лю… Я люблю. Я люблю. Так люблю…»

Пусть январь умирает в агонии ярким феноменом.
«Абонент недоступен». Поступок, наверно, мужской.
Я всего только раз назвала мужчину особенным,
И он сразу ушел – как уходят обычно к другой.

@темы: мои стихи

22:58 

Когда не нужны слова (горькое)

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Когда не нужны слова, когда твои затихают шаги,
Мне кажется - да, живу, но что-то болит внутри.
Не пить, не звонить, не ждать, не помнить все то, что "без",
Зубами не разрывать изнанку твоих небес.

Лакать из бокалов сны, рыдать в микрофон, сипя,
Все песни не о любви, все строки не про тебя.
Валяться в чужом дерьме, носить на плечах цыган,
Рыдая, писать стихи, молясь на пустой экран.

Вымаливать каждый вдох, сшивая три строчки губ, -
Один на двоих кислород, одно лишь сплетенье рук.
Взывая к чужим богам, идти к нему, не любя.
Лишь бы ты никогда не узнал, что читаешь сейчас про себя,

Что болью становится день, что ночь чернее чернил,
Что он стать тобою не смог, что тебя он не заменил...
И как я в антресолях скулю, жальче самой паршивой блохи...
Даже если сейчас не умру, то во мне умирают стихи...

@темы: мои стихи

22:52 

Без_Дна

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Без дна. Без крыши виртуальный мир.
Тем, кто летает, не нужна дорога.
Мне б потерпеть совсем еще немного,
Когда терпеть уж не хватает сил.

Твой страстный тир. Мишень.
И снайперский укол
По центру барабанных перепонок...
И слезы "гордо плачущих девчонок"
Нарывами по телу. Точно в цель!

Кем взят аккорд твоих сердечных струн, -
Как скрип несмазанных петель закрытой двери?
А для меня холодный вой метели
Стал вдруг теплей твоих любовных рун...

@темы: мои стихи

22:51 

Оставь меня в коме

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Оставь меня в коме, в больничной палате,
Где пахнет лекарством и травленой смертью.
Накинув на плечи хрустящий халатик,
Пройдись по мне взглядом - ошпаренной плетью.
Оставь меня в коме, будто мы не знакомы.

Сплетаясь корнями, вырастая из жизни,
Судьба-карапуз ловит первые звуки.
А мы, -близнецы, как сиамские слизни,
Бездумно ползем в чьи-то стылые руки...
И "мужики все козлы, а бабы все суки".

Оставь меня коме. По рельсам и шпалам,
Стальным проводам и ударами сердца,
По венам и рекам, по слезным каналам
Спешит, спотыкаясь, разбитое скерцо...
Глаза подлеца - в них невинность младенца.

Качается маятник сонного времени
Лампой больничной, обсаженной мухами.
Для тебя я останусь бесформенным бременем,
Одетой в картон и опутанной слухами.
Белым и красным залепленной пластырем...

Оставь меня в коме, ведь время не лечит.
Оно лишь уходит, деля жизнь на граммы..
А лечат другие люди, виски, чужие плечи,
Хромая рифма, молитвы родных и мамы.

И я все пойму, увидев родную спину.
Оставь меня в коме, а на столе - рябину.

@темы: мои стихи, ни о чем

00:56 

Там, где раньше было живое

А за ним таких как ты – вереницы, стаи, летящие клином птицы, жаждущие свинца. Что ему до того, что твои ресницы покрывает засоленная пыльца? (с) MaD-Jake
Там, где раньше было живое – разрастается лёд.
Раньше спали, сплетаясь телами, а теперь лишь спиной…
«Если любовь непременно уйдет,
То почему не со мной?»

Если сны на пороге сознания – бликами слов,
Голос – эхом в пустых коридорах больничных палат.
«Если ты мне основа основ,
То кто виноват?»

Мысли черной оравой букв, как его рука – на твоем бедре.
Городской притон не заменит «лаф» на распутье ног…
«Или шрамы на этой спине
Вдруг оставил Бог?»

А под утро, наклонившись вниз, моешь голову от ночных проблем.
По сердечным каналам бежит двести двадцать вольт…
Спросишь слепо: «Подай мне фен?»
И получишь «Кольт»…

@темы: мои стихи

Письма мертвого человека

главная